Treillis

Je ne sais pas vous, cher lectorat attentif, mais moi, parfois, j’en rajoute une louche.

G5 ! Les enfoirés !

Mais cela m’était égal. Je ne voulais pas faire l’armée. Je ne suis pas antimilitariste parce que c’est une notion utopiste dans notre monde, mais je refuse de porter les armes dans le but d’assassiner un pauvre couillon qui, comme moi, n’aura rien demandé. Si des femmes et des hommes pensent qu’il s’agit de leur mission sur la Terre, grand bien leur fasse, je passe mon tour.

Hier, je vous ai raconté que le graal de ceux qui voulaient se faire réformer, c’était d’obtenir le fameux P4. Inapte au service militaire pour dysfonctionnement neurologique. J’en connais beaucoup qui y sont parvenus. J’en connais aussi quelques-uns qui ont échoué. Et ceux-là ont dégusté.

Autant, d’après ce que j’en sais, l’armée s’en fichait un peu des tire-au-flanc, autant, de temps en temps, il fallait donner l’exemple. Un de mes copains a échoué. Il a voulu se faire passer pour un asocial, mais il n’était pas assez finaud. Beau gosse, pas futé, la cible idéale. Ils l’ont envoyé à Châteaulin, juste à côté de chez lui. La chance ! Sauf que Châteaulin, à l’époque, on appelait cet endroit, un bataillon disciplinaire. Il a beaucoup souffert. Lorsqu’il rentrait en permission, il pleurait dans ses bières. Beaucoup de bières. Une nuit, lui et ses camarades ont embarqué dans un transporteur de troupes, direction la Guyane, comme ça, au bon vouloir des galonnés. Il a tiré dix-huit mois à cause du temps passé au mitard. Jamais, il n’a retrouvé un équilibre. Aujourd’hui, presque quarante ans après, il déambule dans les rues, moitié clochard, complètement imbibé. Il a un toit. Je ne sais pas qui paye.

Je connaissais un autre gars. 1m90, costaud, sportif, pétant la santé. Un emmerdeur patenté avec les fumeurs. Il fait ses classes à Hourtin, comme beaucoup de futurs marins. Il s’ennuie tellement qu’il goûte les « troupes » (pour ceux qui n’ont pas la couleur, ce sont des cigarettes brunes gracieusement distribuées aux troufions ; je suppose que cette tradition est obsolète). Il est mort à 45 ans d’un cancer des poumons.

Un autre copain me dit un jour, lors d’une permission, que les classes à Hourtin sont d’un ennui mortel. Deux heures de cross le matin, puis plus rien de toute la journée, pendant deux mois. Je lui ai dit qu’il avait là une superbe opportunité de dévorer des bouquins. Il m’a regardé comme si j’avais une amanite phalloïde qui me poussait sur le nez (il n’avait pas lu un roman depuis le collège). Le lendemain, il retournait à Hourtin. Je suis passé chez lui pour lui prêter deux bouquins. « Le livre du rire et de l’oubli » de Kundera (oui, encore) et « Confession d’un masque » de Mishima. Depuis, il n’a jamais lâché la lecture. Et j’en suis assez fier.

Non, mais sérieusement.

Gifnem29

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