Le pays des 365 morues

(suite à d’excellents retours sur le formidable papier relatant mes tribulations au Maroc, en accord avec l’ensemble de la rédaction de Jourdhumeur, j’ai décidé de continuer à vous conter mes (més)aventures extra-hexagonales afin de combler les attentes de mon lectorat adoré ; en vous remerciant)

Je ne sais pas vous, cher lectorat attentif, mais moi, parfois, je me raconte.

En 1996, trois camarades et moi-même décidâmes de nous rendre en villégiature au pays des 365 morues. Après un trajet en voiture, sans problèmes notables, nous découvrîmes, une fois la frontière ibérico-ibérique franchie, les agréables routes à trois voies du Portugal. Le souci était que les routes à trois voies ne comportaient que deux voies. Lorsque l’on est Portugalais, on connait. En revanche, pour les touristes, une paire d’heures est nécessaire avant de bien comprendre le code de la route des Lusitaniens qui dépassent ceux qui les ralentissent même si un usager se présente en face. A ce dernier de mordre légèrement sur le bas-côté afin de ne pas, incessamment, occuper un tiroir à la morgue.

Tout d’abord, nous avons exploré l’arrière-pays dans lequel les autochtones sont particulièrement sympathiques, surtout une vieille anglaise qui tenait un gite familial à Coimbra. Une fois que nous eûmes visité toutes les curiosités locales, au nombre de aucune, nous décidâmes d’aller nous reposer sur la côte atlantique, peu enclins à côtoyer des Allemands rouges et en short en Algarve. Au hasard de notre cheminement, nous tombâmes sur un camping totalement paumé au milieu de nulle part. Une sorte de petit paradis doté de sa plage privée longue de quelques dizaines de kilomètres à laquelle on accédait grâce à un sentier creusé, au bulldozer, directement dans la falaise. A proximité, un restaurant devint vite notre cantine tant les prix affichés nous permettaient de délier bourse sans casser notre PEL. Nous pensions manger de la morue, forcément, mais point. En revanche, l’espadon cuit dans une huile riche accompagné de sa sauce à l’huile et de ses légumes frits dans l’huile était servi tous les soirs. La bière était quasiment donnée. Un petit paradis donc, à un détail près. La langue.

Je m’explique.

Rapidement, nous nous étions aperçus que ce fabuleux camping était une sorte de chasse gardée. Nous étions quasiment les seuls étrangers. Tous les vacanciers étaient des Portugalais vivant en France onze mois sur douze. De plus le personnel des lieux était également des Portugalais vivant en France, mais des étudiants cette fois. Donc, tous parlaient parfaitement le Français. Sauf au mois d’août. En effet, tous éprouvaient un malin plaisir à faire semblant de ne pas entraver un traitre mot issu de nos bouches, même si nous tentions une incursion dans leur propre idiome. Pendant une semaine, j’ai bu de la tisane au petit déjeuner.

Pour terminer notre séjour, nous visitâmes Lichboa (Lisbonne pour les non-polyglottes). Nous nous garâmes sur un parking payant juste en face du commissariat central. A peine étions-nous sortis du véhicule que de charmants garçons nous proposaient des petits carrés de chocolat. Nous déclinâmes car, pour une fois, les prix portugais étaient très excessifs.

Sinon, j’ai bien aimé le Portugal.

Non, mais sérieusement.

© Gifnem29 – août 2022

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