Flot con

Je ne sais pas vous, cher lectorat attentif, mais moi, parfois, je prends une grande décision.

Depuis un mois, au moins le temps passe si vite, le ciel breton oscille entre gris clair et gris foncé. D’un point de vue psychologique, il faut bien reconnaitre que ce n’est pas le nirvana. Il me semble avoir entrevu le soleil, un petit quart d’heure, vendredi dernier, vers seize heures. J’en ai assez de cette monochromie météorologique et vais donc déménager. En effet, une fois de plus.

Mais cette fois, je vais quitter la Bretagne. C’est une décision difficile. La Bretagne coule dans mes veines depuis cinquante-sept ans et des brouettes. Tous les trois mois, lors de ma prise de sang pour définir mon hémoglobine glyquée, je vois, dans les tubes à essai de la laborantine, du beurre salé, des chapeaux ronds, un bagad, une coiffe bigouden, des korrigans, du kig-ha-farz, des calvaires, et tout un tas d’autres saloperies que je ne supporte plus.

Je vais changer d’horizon. Marre de cette mer glaz. Marre de manger du homard trois fois par semaine. Marre de dresser l’oreille à chaque grincement en pensant que l’Ankou vient me rendre visite. Je veux de l’air pur, des chamois et de la tartiflette à tous les repas. Je vais m’installer à la montagne. Dans les Alpes. Je veux trouver un petit chalet dans une station à taille humaine, familiale. Un chalet aux pieds des pistes, avec des correspondances téléphériques pour rejoindre les Trois Vallées, afin de partir en exploration un jour entier. J’achèterai des skis paraboliques qui tournent tout seuls et des patinettes. Mais aussi des après-ski en peau de phoque véritable et un manteau en vison d’Amérique. Quoi ? Les phoques et les visons sont protégés. M’en fous. J’irai voir des contrebandiers s’il faut. En Russie. On trouve de tout là-bas.

Tous les matins, je dévalerai les pistes bleues et rouges (pas les noires, je suis raisonnable), les cheveux au vent, dans ma combinaison orange fluo. J’aurai une collection de bonnets avec pompon et des gants en veau retourné.

Certes, me direz-vous, ma banquière risque de ne pas être d’accord. Mais de quoi elle se mêle celle-là ? Il me suffit de me défaire de ma collection de taille-crayons, de vendre deux ou trois organes et le tour est joué.

J’échangerai une indigestion de gris contre une profusion de blanc.

Si je n’opère pas ma révolution géographique dans les prochains mois, je risque de skier sur des cailloux. Et quitte à dévaler des pentes sans neige, autant demeurer en Bretagne.

Non, mais sérieusement.

© Gifnem29 – janvier 2023

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